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lunes, 1 de diciembre de 2014

Vigésima tercera poesía

"Gritos"

La infancia vuelve al presente,
no lo bueno ni bonito,
sino sentimientos que creí inertes.
Espadachines renacen
amenazantes, sedientos de sangre.
Empuñando gritos, malas formas,
destrucciones de almas voraces.

Mi alma tiene gruesos escudos
forjados con el recuerdo de un pasado.
Puedo ser el más imperfecto, 
conocido por mis inseguridades,
pero agradezco a mis pulmones
que no me dejen vociferar como ellos hacen.

Ni el ocio lo practico con soltura
pues el no poder gritar me lo impide.
Son instantes de impotencia 
por no ser capaz de comunicarme.
No me oyen aun esforzándome
¿me voy a rendir o excusarme?

Abel Jara Romero

1 comentario:

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